Can You Marie-Kondo Things You Cherish? I Can't.
As I empty box after box, I find myself thinking that we have way too much stuff.
Especially when I unwrap Tupperware lids with no containers—the containers were given away before we left—or find that fan that only works on European voltage.
I wonder how on earth they made it here.
I must have gotten tired supervising the movers emptying drawers and cupboards!
It was actually rather nice to live in a nearly empty home these past few months while we waited for the container to arrive.
I didn't really miss anything that much.
I always knew I would travel. And that's what happened.
On my first real trip, I had one suitcase on the way there, but two on the way back, plus overloaded carry-on bags.
I had more luggage than I could realistically manage on my own, but there was no way I was going to leave anything behind!
A few years later, I married someone who had the same urge to travel the world—a very kind, generous man who, like me, is easily drawn to beautiful things that seem unique to each place.
Our first relocation, to Mexico, spoiled us in every sense: too many beautiful ornaments, colors, textures, and lovely people.
We started with alebrijes, those brightly colored, hand-crafted Mexican wooden folk art sculptures of fantastical, dreamlike animals, often made up of several different species.
We even made a special trip to the villages to meet the artists.
Eleven international moves later, I can confirm that the Marie Kondo method has not been particularly helpful to me when it comes to collections. ^_^
Yes, it was surprisingly easy to let go of more than half my wardrobe, my books, my shoes, and my kitchenware.
But how can I let go of ornaments and collections?
To make things easier, I made a rule for myself:
If I couldn't remember exactly where something came from—the market, the atmosphere, the moment—bye-bye!
Easy, right?!
Not quite.
There was no way I could let go of the little obsidian statuette I hadn't even wanted to buy in the first place.
That pushy vendor was just too nice.
I was visiting the ancient ruins of Teotihuacan, near Mexico City, with its enormous pyramids, for the first time, a few weeks after settling in Mexico.
He followed me from a distance, one shoulder covered with colorful blankets, the other carrying two or three bags filled with heavy souvenirs destined for foreign tourists.
"Solamente cincuenta pesos para usted, señorita, ¡Mira!"
I can still see him in his straw hat, checkered shirt, and open-toed plastic shoes.
A gentle face. A bright smile. Not an ounce of meanness.
He presented the little statue to me almost ceremoniously, holding it in both hands, wrapped in a small gray cloth.
Very nice.
But I wasn't interested.
Hoping to get rid of him, and acting on a whim, I said:
"Twenty-five, maybe?"
That was half his already very low price.
He would eventually realize I wasn't really interested, right?
He would walk away and find someone else.
But no.
For another ten good minutes, he walked near me, but not too near, under the midday sun that Sunday, and we continued bargaining good-naturedly.
I wondered why he stayed.
I was never going to buy it!
And suddenly, he gave me his lowest price:
Twenty pesos.
And then I felt guilty.
I was making him waste his time and miss a sale.
Even though I was having fun, it wasn't very nice of me. And he really was such a nice person.
So I bought it.
More than thirty years later, this little statue is still with me, following me through every move.
In fact, when we arrive somewhere new, it is one of the first things I look for.
It connects me to a particular time in my life and, somehow, gives me not roots, but a sort of grounding.
Maybe that's what makes certain things impossible to throw away.
They're not really things anymore.
They're memories you can hold in your hands.
Over the years, thinking I should be more pragmatic, I started imposing a few rules on myself.
If I must buy, I buy only small things.
Key rings.
With the name of the place.
That should do it, right?
Wrong.
In the long run, they are heavy altogether.
Useful plates and cutlery?
Yes, please!
I can use them every day.
Perfect.
Then came the fabric bags.
The famous tote bags.
Textiles should be light.
Maybe I could even use them, or turn them into a quilt, a tablecloth, or something.
It seemed like a reasonable compromise.
They don't take up much space!
They're useful!
They're practically weightless!
Except that way too many "practically weightless" bags manage to lose all their lightness.
I can already hear you saying:
"Hey! Just take a picture of them and give them away.”
I did!
But I can't give away the ones that are special.
And that's the problem.
My husband has also many collections of his own: stamps and envelopes, tons of books, little houses, and dozens of frogs of every size and material, just to name a few.
His frog collection started by accident, when one of his friends gave him a frog, convinced he was already collecting them.
That was enough to inspire him.
And I should add that he has absolutely no interest in sorting through things or lightening the load in those boxes.
I was exactly the same.
But lately, I've decided:
Enough!
We'll never become backpack travelers—that would be asking too much of us—but why not go back to the two suitcases each that we started with...
...and a few things in storage until we settle somewhere?
It's going to take time.
In the meantime, I'll keep lightening our load one book, three winter hats, five cups, and two vases at a time and have fun doing it.
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Peut-on vraiment « Marie-Konder » les objets auxquels on tient ? J’en doute.
À mesure que je vide carton après carton, je me dis que nous avons vraiment trop de choses.
Surtout lorsque je déballe des couvercles orphelins de leurs Tupperwares, que j’ai déjà donnés avant notre départ, ou que je retrouve ce ventilateur qui ne fonctionne que sur le voltage européen.
Je me demande comment ils ont pu se retrouver ici.
J’ai dû finir par me fatiguer à superviser les déménageurs qui vidaient les tiroirs et les placards !
C’était finalement plutôt agréable de vivre dans une maison presque vide ces derniers mois, en attendant l’arrivée du conteneur.
Rien ne m’a vraiment manqué.
J’ai toujours su que je voyagerais. Et c’est ce qui s’est passé.
Une valise à l’aller, deux au retour
Pour mon premier vrai voyage, j’avais une valise à l’aller, mais deux au retour, avec en plus trois ou quatre bagages à main.
J’en avais plus que je ne pouvais en porter toute seule, mais il était hors de question de laisser quoi que ce soit !
Quelques années plus tard, j’ai épousé quelqu’un qui avait la même envie de parcourir le monde — un homme très gentil et très généreux qui, comme moi, se laisse facilement séduire par les belles choses qui semblent uniques à chaque endroit.
Notre premier déménagement, au Mexique, nous a gâtés à tous points de vue : trop de beaux bibelots, de couleurs, de textures et de gens adorables.
Nous avons commencé par les alebrijes, ces sculptures mexicaines en bois, fabriquées à la main et aux couleurs éclatantes, représentant des animaux fantastiques et oniriques, souvent constitués de plusieurs espèces.
Nous avons même fait un voyage spécialement pour aller dans les villages à la rencontre des artistes.
Onze déménagements internationaux plus tard, je peux confirmer que la méthode Marie Kondo ne m’a pas été particulièrement utile en matière de collections. ^_^
Alors oui, il m’a été étonnamment facile de me débarrasser de plus de la moitié de ma garde-robe, de mes livres, de mes chaussures et de ma vaisselle.
Mais comment me séparer des bibelots et des collections ?
Pour m’en sortir, j’ai pris une décision :
Si je ne me souvenais pas précisément d’où venait quelque chose — le marché, l’atmosphère, le moment — bye-bye !
Facile, non ?
Par contre, il est hors de question que je me sépare de cette petite statuette en obsidienne que je ne voulais même pas acheter au départ.
Ce vendeur très insistant était tout simplement trop gentil.
Je visitais pour la première fois les anciennes ruines de Teotihuacan, près de Mexico, célèbres pour leurs immenses pyramides, quelques semaines après m’être installée au Mexique.
Il me suivait de loin, une épaule couverte de couvertures colorées, l’autre chargée de deux ou trois sacs remplis de lourds souvenirs destinés aux touristes étrangers.
"Solamente cincuenta pesos para usted, señorita, ¡Mira ! "
Je le revois encore avec son chapeau de paille, sa chemise à carreaux et ses chaussures en plastique ouvertes.
Un visage doux, un sourire franc, pas une once de méchanceté. Difficile de lui donner un âge.
J’avais vu ce qu’il voulait me vendre et cela ne m’intéressait pas.
Espérant me débarrasser de lui, sans réfléchir, j’ai plaisanté : "Vingt-cinq ?"
C’était la moitié de son prix, déjà très bas.
Il allait bien finir par comprendre que je n’étais pas une cliente sérieuse, non ?
Il allait s’éloigner et trouver quelqu’un d’autre, de plus coopératif.
Mais non.
Pendant dix bonnes minutes encore, il a marché près de moi, mais pas trop près, sous le soleil ardent, près de la Pyramide du Soleil, ce dimanche-là.
Nous avons marchandé de bonne humeur pendant que mes épaules brûlaient rapidement sous les rayons.
Il a finalement baissé son prix jusqu’à mon chiffre le plus bas :
Vingt pesos.
Et là, je me suis sentie coupable.
Je lui faisais perdre son temps et je lui faisais rater une vente.
Mais je m’amusais.
Et c’était vraiment quelqu’un de gentil.
Alors, j’ai acheté.
Plus de trente ans plus tard, cette petite statuette est toujours avec moi, me suivant à chacun de mes déménagements.
En fait, lorsque nous arrivons dans un nouvel endroit, c’est une des premières choses que je cherche.
Elle me relie à une expérience particulière et, d’une certaine manière, m’apporte non pas des racines, mais une sorte d’ancrage.
Au fil des années, pensant que je devrais être plus pragmatique, j’ai commencé à m’imposer quelques règles.
Règle numéro 1 : si vraiment je veux acheter quelque chose, ce ne sera que de petits objets.
Des porte-clés par exemple.
Avec le nom de l’endroit.
Ça devrait le faire, non ?
Faux.
À la longue, ils pèsent lourd, tous ensemble.
Règle numéro 2 : uniquement des choses utiles.
Des assiettes et des couverts utiles ?
Oui, parfait !
Et je peux m’en servir tous les jours.
Les sacs en tissu, les fameux tote bags, sont venus ensuite.
Les textiles, ça devrait être léger.
Peut-être même que je pourrais les utiliser, ou les transformer en quilt, en nappe ou en je ne sais quoi.
Cela semblait être un compromis raisonnable.
Ils sont plats !
Ils sont utiles !
Ils sont pratiquement sans poids !
Sauf qu’un trop-plein de sacs "pratiquement sans poids ", ça finit par peser !
Je vous entends déjà dire :
"Hé ! Il suffit de les prendre en photo et de les donner. "
Je l’ai fait !
Mais je ne peux pas donner ceux qui sont spéciaux.
Mon mari a lui aussi de nombreuses collections : des timbres et des enveloppes, des tonnes de livres, des petites maisons et des dizaines de grenouilles de toutes tailles et de toutes matières, pour n’en citer que quelques-unes.
Sa collection de grenouilles a commencé par accident, lorsqu’un de ses amis lui en a offert une, persuadé qu’il en avait déjà une.
Ça a suffi à l’inspirer.
Je dois ajouter qu’il n’a absolument aucun intérêt à faire du tri.
J’étais exactement comme lui.
Mais maintenant, ça suffit !
On ne deviendra jamais des voyageurs avec un sac à dos — ce serait peut-être un peu trop demander — mais pourquoi ne pas revenir à nos deux valises chacun… et quelques affaires en garde-meuble jusqu’à ce que nous nous posions quelque part ?
Ça va prendre du temps.
En attendant, je vais continuer à nous délester d’un livre, de trois bonnets d’hiver, de cinq tasses et de deux vases à la fois…et à m’amuser en chemin.
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